Guido de Giorgio - Cuando las torres colapsan

Guido di Giorgio, « Crollano le torri »  (La Torre n°1, 1930).

Traducción de Juan Gabriel Caro Rivera

El Viejo de la Montaña se despertó: miró la llanura y la fiebre de la llanura, miró alrededor las torres y pináculos, trazó una señal extraña en la tierra seca, y habló así en la noche:

Como una tregua falsa en una noche falsa, así es la larga agonía secular de los constructores de torres que hacen nidos al viento a su estupidez: pero con cada soplo y nueva agitación, las torres se derrumban. Las torres se están cayendo a pedazos, oh constructores de torres.

Durante siglos has tejido el engaño, tu engaño, oh constructores de torres; y las edades te devoran; en el fondo de los siglos, en verdad, en el desierto invisible que corre paralelo a su viaje corrupto y asombroso, hay eternidad, constructores de torres, oh constructores de torres.

Cada turno es un gusano y todos los gusanos son la Milicia del Gran Gusano que en las mallas de tu oscura fábula siembra muerte y decrepitud. Ustedes ignoran el hecho de que todo aquí no es nada si no el siglo de rodillas que canta el elogio de la Apariencia con la claridad de una risa y la perpetuidad de un signo. Te gusta olvidar que el pensamiento es solo una pequeña escalera que domina los muros del Gran Abismo, y durante siglos has encadenado la razón a la ilusión de pensadores estériles y filosofías falaces. Te gusta actuar como en un circo, donde el objetivo a alcanzar es solo un dedo que juega con el polvo, y la recompensa es un golpe de palmas. Y así es como creaste el bosque de ídolos de madera, matorrales gruesos, árboles privados de savia. En medio de tanto estigma, tanta estupidez, sacudes tus cadenas gritando tu libertad, tú, esclavo de nacimiento y elección, creador de pequeños temblores: constructor de torres, no ves la sonrisa del Gran Gusano que, agazapado en el umbral de la guarida, guía tu juego y desenfrena tu furia. A los hombres se les dio el ponerse de pie para que sus ojos pudieran percibir, entre los torbellinos de polvo terrestre, el vuelo del supramundo, que corre como un océano fijo alrededor de su planeta inmóvil, oh constructores de torres: pero se arrodillan para mirar y en lugar de la Gran Luz, te esfuerzas en tu sombra el buscar como rejuvenecer los meandros de un mundo pequeño, un mundo que se extiende entre los destellos de una luz que apareció cuando lo querías, oh constructores de torres.

Tenías en ti la semilla de otros mundos, pero dejaste que se pudriera, y en la floración parásita eliges ropa nueva para vestir viejos cadáveres, oh constructores de torres: porque eres cadáver lleno de gusanos y todos los tuyos son la resurrección de los que realizan esto, tus santos patrones, son los gusanos santos: reza de rodillas entre tus catástrofes, tus abismos, tus paraísos, tus torbellinos. Pero reza, reza:

"Santos Versículos, hombres, constructores de torres, queremos superarnos a nosotros mismos al seguir siendo lo que somos, queremos crear un supermundo en nosotros con nuestras manos, con rostros enterrados en nuestra sombra, encerrados en el arco con ambas de nuestras manos que mueven la tierra, porque la tierra se mueve, oh versos santos, la tierra se mueve: lo vemos moverse mientras nos movemos, todo se mueve cuando nos movemos y lo que el hombre quiere Dios lo a dispuestos, santos patronos benditos. Queremos tener nuestra efigie en todas partes. Somos lo que es, oh santos versos: somos versos; no hay hombres aquí; aquí hay gusanos. Cada charco refleja un gusano, cada pedazo de cielo es un gusano. Somos versos, oh santos versos, todos somos versos y nada más”.

Así que recen en el enjambre parasitario que galvaniza su letargo con cadáveres alineados en la postura de la vida, ustedes constructores de torres, ya muertos por siglos. De hecho, el hombre ya no ha existido durante siglos: el mundo donde tanto rugido resuena es solo un cementerio donde los gusanos santos cantan la canción de la anaerobia. Los constructores de torres, sus cabezas, que ya no miran hacia arriba, ya están colocadas en el eje de una gran cuchilla, y un solo golpe, un golpe muy breve, se desprenderá de un cuerpo muy grande con una cabeza muy pequeña. Hay algunos que juegan por ti, oh constructores de torres: el Gran Gusano enciende tus antorchas con su lengua bifurcada produciendo toda la aurora humana: es el Gran Gusano que te dio el agua para que puedas sumergir tus ojos en ella. En un vértigo de conquista, es el Gran Gusano el que te dio un espejo lleno de tierra y abismos, y de oasis y océanos donde tus ojos buscan nuevos laberintos, siempre más oscuros.

Debido a que el Gran Gusano también es el Gran Pescador y, escucha, oh constructores de torres, por un solo pez que rompe la red y escapa repentinamente de flumine in cœlum, el Gran Gusano sacude el espejo y trae más grandes duraznos que abandona la orilla Oeste. Por eso, oh constructores de torres, no estoy diciendo "Alto", y no te estoy diciendo "Date la vuelta", ni te estoy diciendo: "Intenta levantar la cabeza y convertirte al Fin Primero". No les digo nada de eso, oh constructores de torres, porque ya no pueden, ya no deben escuchar la voz real, la voz pura. Pero les digo: siempre más rápido, siempre más en la dirección de la pendiente, quema los escalones, rompe todos los diques. Aquí está, oh constructores de torres, el océano furioso; Para ustedes que montan los remolinos, el océano furioso es arena bajo su casco alado. ¡Siempre más fuerte, siempre más rápido, siempre en la pendiente resbaladiza! El Gran Gusano sabe que el juego está llegando a su fin, que el pozo se está llenando y que cuando se logra el equilibrio, entonces, oh constructores de torres, estirarán el último oasis, la tierra plana, la Última Tierra. Esto, el Gran Gusano sabe y no puede dejar de saber, oh constructores de torres, porque él obedece fielmente; y como la cadena no se mide a él, tampoco medirás la cadena. Él, el Gran Gusano, te guía, oh constructores de torres, esclavos, hacia el señorío del inframundo. Pero cuando mueres, se logrará el Gran Equilibrio, y así, gusanos e hijos de gusanos, con tus conquistas, tus adelantos y tus imperios, solo obedecerás el ritmo del fertilizante que reintegra y fortalece la Base. Vuelen, oh constructores de torres, hacia la desagregación, con alas cada vez más claras, orgullo cada vez más firme: porque el pozo debe estar lleno. Así que reúne todos los laureles de tus conquistas: tú que has logrado convertir la tierra girando, logras detener los cielos deteniéndote a ti mismo. Es en este momento, oh, constructores de torres, que su juego terminará: y todos los sonajeros de metal que tan cuidadosamente han planteado con sus pensamientos serán la última corona de su última vigilia guerrera. De su última guerra profana, esclavos e hijos de esclavos. Así que corre, corre: detrás de los excrementos de artistas, filósofos, eruditos, políticos, descubridores; corre y sopla. Para estar libre de la única ley, que es la única libertad, has creado el látigo asiduo que te ha azotado durante siglos, desde los siglos impuros que vieron nacer la filosofía, el arte, la ciencia, la cultura y la civilización. Los cadáveres solo están hechos para cementerios, y los gusanos solo están hechos para cadáveres: por lo tanto, constructores de torres, cadáveres, primero erigiste tus andamios, luego tus cuerdas, y ahora cuelgas de alegría la libertad. Y ustedes que han negado la Ley Verdadera, lo que solo les dio la posibilidad del Supramundo, obedecen a partir de ahora, y durante siglos, la ley del Gran Gusano y, el superhombre de la nada, estira las mejillas para el látigo del ídolo oscuro, el gusano filósofo, el gusano artista, el gusano erudito, el gusano político, el gusano del progreso. Constructores de torres, hijos del Gran Gusano, esclavos del Gran Esclavo que se regocijan, ustedes proliferan como gusanos. Continúa, porque el pozo se está llenando y necesitas fertilizante para el nuevo árbol ya formado que florecerá en un instante en tu tumba.

Les digo esto, oh constructores de torres, ahora que el sol brilla en otra tierra que ya no es suya, porque su tierra se mueve, pero el sol solo brilla en tierra firme, la tierra emergió de las aguas que fluyen en cada uno que los contiene y los detiene a tierras celestiales. Tu tierra ha estado girando desde que lo hiciste, desde que el Gran Gusano te susurró que debes buscar los cielos por los caminos de la tierra, a la luz de las linternas mundanas llevadas por manos profanas. Y, maestros del pequeño juego, inclinas tu frente ante la proliferación de espejos nacidos de tu sed. Luego vinieron los filósofos, que salpicaron los caminos de la tierra con templos: las viejas formas estaban pobladas de quioscos, donde el gusano pensante llegó a alinear sus teorías fetichistas. También vinieron los artistas, recorrieron los caminos de la tierra y le dijeron al hombre: "Mírate, hombre: ¿qué es más que el hombre?". Luego vinieron los eruditos, y aplastaron el polvo, y cuestionaron los espejos, y en los espejos lanzaron chispas. Vinieron los políticos, y ataron reinos e imperios a las alas de los murciélagos nocturnos; y terminaron al anochecer lo que habían comenzado en el anterior anochecer. Entonces, de espejismo a espejismo, has llegado a la última sacudida, siempre más rico en auroras efímeras, prestando tu oído insaciable a las voces de todos los bárbaros que sacrificaron al último vidente, Dante, en la capa del lupanar estético, de la historia y la filosofía. Durante seis siglos, oh constructores de torres, crucificaste al último vidente: pero, oh verso, el pedestal es demasiado alto para tu pequeña voracidad de parásitos. Hay tantas cosas que tus manos no tocarán, que están buscando fantasías. Y no tocarás a Dante a pesar de los innumerables tabernáculos erigidos a lo largo de un camino que siglos han bautizado con su tonta investigación. Hombres tontos, les digo que son capaces de cualquier cosa, excepto ser hombres y que, fuera del Templo, el Templo permanece intacto porque escapa a su andar a tientas. Ya no tienes manos para la espada: tus reyes, oh constructores de torres, son residuos políticos, migajas caídas de la mesa de los plebeyos, porque son los plebeyos quienes lideran el mundo, los plebeyos que dictan la ley, las cabezas de gusanos que dirigen a otros gusanos. Ya no tienes manos para el cetro: los sacerdotes han abandonado el templo y engendran felices con las ovejas de la plaza principal: cantan a la luz de la tierra el resplandor de la Gran Gema que ya no es la gran piedra. Los caminos de tu mundo, oh constructores de torres, están llenos de plebeyos coloridos: la plebe del pensamiento, la plebe del arte, la plebe del gobierno político, la plebe de la industria. Su libertad, oh esclavos, ya no tiene límites: la ciencia hace espejismos y vende leyes y se divierte desmoronando puentes; la filosofía investiga entre las viejas heces aprendidas y fornica con la historia en un concubinato sin estrella; el arte llena todos los huecos usando todas las coronas podadas; y la política sigue en los establos, aplaudiendo las canciones de los plebeyos borrachos, vistiendo torpemente a las democracias en las repúblicas e imperios. El enjambre de gusanos pronto celebrará su triunfo: ideologías, "idologías", poemas, leyes, repúblicas, imperios, revelaciones; lo intentamos todo; cada flatulencia es un canto, cada defecación es una acrópolis. En un mundo sin Pastor o César, los gritos de pastores efímeros y los aullidos de Césares efímeros triunfan uno tras otro. Aúllen, oh, constructores de torres, aúllen para que el Gran Gusano alargue tu cadena para llevarte más rápido al abismo final. La plebe triunfa con los juguetes mecánicos, cubriendo con polvo la hierba, los ríos y las rocas; la plebe triunfa en los periódicos, extendiendo sus tumores a una enorme diarrea de pus; la plebe triunfa en los templos y en los tronos. Todos aúllan para sofocar el mareo del vacío que se manifiesta en medio de tanta fiebre precaria; todos gritan para ocultar su miedo y vergüenza, porque tienen miedo y vergüenza, oh constructores de torres: miedo a no ser nada y vergüenza de creer que lo son todo.

Pero tu fin está cerca, el galope de tus ídolos ya no te cubre el gran silencio que se abre como una flor, como abismos espléndidos, incluso a medida que la edad oscura, los nuevos siglos, los últimos siglos mueren. Pronto terminarán, oh constructores de torres, y todas tus torres se dividirán como un corazón seco, un corazón árido, un corazón de arcilla del que la vida ha tomado toda su sangre y pulso. El Gran Gusano vigila tu final y cuando el enjambre vermicular haya terminado, entonces, en la Gran Balanza, renacerá el Último Día, oh constructores de torres, oh constructores de torres.